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Die Verheerung von Baal – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

der rote Dunst

Als der Wasserverkäufer Uigui zu einem weiteren Tag undankbarer Plackerei erwachte, erklangen bereits die morgendlichen Gongschläge.

Uigui erhob sich, vollständig angekleidet, und trat an die selbst gemachte Reinigungseinheit in der Ecke, um seine Blase zu leeren. Jeder Tropfen Wasser auf Baal Secundus war kostbar, ungeachtet seiner Herkunft.

Sein Zuhause, ein Zimmer, enthielt drei Schlafstätten, einen Tisch, die Recyclingeinheit und sonst nicht viel. Die Betten waren alte Transportpaletten mit fadenscheinigen Decken gegen die Kälte der Wüstennacht. Auf dem Weg zur Recyclingeinheit kam Uigui an seiner größten Last vorbei, seinem verdummten Sohn. Der Junge war zur Auswahlprüfung des Ordens voller Hoffnung aufgebrochen und ohne seinen Verstand zurückgekehrt.

»Steh auf! Los! Aufstehen, du kleiner Narr!« Uigui trat gegen die Stiefel seines Sohnes. Der Junge fuhr auf und riss panisch die Hände hoch. Ein verängstigtes Gesicht spähte zwischen dreckigen Fingern hervor.

»Steh auf!«, knurrte Uigui. »Es dämmert schon – hast du die Engelsgongs nicht gehört?«

Er warf einen Blick durch das Fenster aus billigem Alabaster in der unbemalten Lehmwand. Der Tagesanbruch sollte eigentlich rosa durch den Stein schimmern, doch stattdessen hielt sich draußen rote Dunkelheit.

Die meisten Morgen waren kalt, aber schön, der Himmel spiegelglatt und in tiefem Rosa der Rotnarbe gefärbt. Manchmal schafften es die Farben, dass Uigui innehielt und vergaß, wie sehr er sein Leben hasste.

»Nicht, dass man es sehen könnte«, grunzte Uigui. »Roter Dunst. Ein besonders dicker.«

»M-m-m-m-müssen wir, Da?«, fragte der Junge.

Uigui starrte den Jungen hasserfüllt an, während er in den Recyclingtrichter urinierte. »J-j-j-ja!«, fauchte er und imitierte spöttisch das Stottern des Jungen. »Steh jetzt auf! Verdammtes Alter, ich brauche Hilfe, um die Flaschen zu füllen oder ich überlasse dich der Gnade des Imperators und bin dich los!«

Uigui rückte seine dreckige Kleidung zurecht und stampfte, den Rücken gebeugt und schwankend, zu der Tür aus marodem Holz, die das Zimmer vom Hof trennte. Er griff sich an den Rücken, als er die Hand nach der Türklinke ausstreckte und rieb erfolglos gegen den Schmerz in seinen Knochen an, was seine Laune weiter verdüsterte.

»Sei freundlicher zu dem Jungen. Er ist der Sohn meiner Tochter«, krächzte die alte Stimme des letzten Zimmerbewohners. Die Decken auf dem dritten Bett bewegten sich, der Haufen unter ihnen bekam dünne Arme und knotige Hände, als eine Frau herauskroch, noch ausgezehrter und verkrümmter als Uigui selbst. »Du schuldest ihm um ihretwillen etwas Liebe, wenn du schon selbst keine für den Jungen aufbringen kannst.«

Die alte Frau hustete heftig, Schleim rasselte in ihrer Kehle. Uigui sah sie voller Ekel an. Ihr Gesicht war so faltig wie der Kern einer Frucht, als ob die Zeit das ansehnliche äußere Fleisch hatte verrotten lassen, bis nur noch das bittere, zerklüftete Innere ihrer Seele für alle zu sehen war.

»Wo ist deine Tochter jetzt, du alte Hexe?«, sagte er. »Tot. Tot und begraben und hat mich mit einem Dummkopf und einer alten Vettel als Gesellschaft zurückgelassen.«

»Du bist grausam«, sagte die alte Frau. Gedrängte Krebsgeschwüre verschandelten ihr Gesicht. Sie hatte nur noch einige Monate Leben in sich, doch ihre Augen waren hell und listig. »Der Imperator wird dich bestrafen.«

Uigui knurrte. »Bevor der Imperator das bemerkt, sind wir längst verhungert, wenn du und dein wertvoller Enkel nicht endlich aufstehen. Wir müssen die Tore erreichen, bevor sie für den Tag geöffnet werden.

Die Frau sank in ihre Decken zurück. »Der rote Dunst ist da. Du wirst keine Kunden haben.«

Uigui legte seine Hand auf das Stück Schrott, das er zu einer Türklinke umfunktioniert hatte. Es war abgenutzt, fast konturlos. Er hatte das Metall in seiner Jugend in einer der Ruinenstädte des Mondes ausgegraben. Ein nicht mehr erkennbares Stück aus der paradiesischen Vergangenheit des Systems, es konnte einmal ein Kunstwerk gewesen sein oder ein Bauteil einer wundersamen Maschine. Es konnte alles gewesen sein. Jetzt war es alt, hässlich und kaputt, und taugte nur noch für die gröbsten Arbeiten. Genau wie Uigui.

»Dann verhungern wir. Steh auf. Wir gehen arbeiten.« Er stieß die Tür auf und ließ sie gegen die Wand knallen, um seine Wut zu zeigen.

Der rote Dunst war der schlimmste, den er je gesehen hatte: ein erstickend dichter Dampf voller Sandkörner. Nur auf einem Mond mit so niedriger Schwerkraft wie Baal Secundus war ein solches Phänomen möglich, aber das wusste Uigui nicht. Seine Weltsicht war zwangsläufig begrenzt. Er sah das Tagesgeschäft ruiniert. Geruch und Konsistenz des roten Dunstes waren scharf wie Eisen, eine trübe Brühe, die ihm die Nasenlöcher aufriss. Er hustete und zog seinen Schal als Schutz über Mund und Nase. Er hatte nichts, um ihn zu befestigen und so drückte er den Schal mit der linken Hand auf sein Gesicht.

Obwohl sein Heim bescheiden war, enthielt sein Hof ein Vermögen. Vier Terrakottaurnen standen an der Mauer, jede höher als ein Mann und zu groß, als dass sich zwei Leute darum hätten umarmen können. Da der Hof solche Schätze barg, war er besser gebaut als das Haus. Die Wände waren aus Stein, nicht aus Lehmziegeln, und hoch, die Oberkanten mit rostigen Spitzen und zerbrochenem Glas bedeckt. Das Tor war absichtlich schmal, dreifach vergittert und mit geplündertem Metall beschlagen, auf dessen pockennarbiger Oberfläche im richtigen Licht die Zeichen der Alten noch zu sehen waren.

Es gab keine Sonne. Der junge Tag war von blutiger Düsternis verdorben. Die Urnen waren lauernde Schatten, die Mauer unsichtbar. Der Hof maß wenig mehr als zwanzig Fuß von der einen zur anderen Seite, doch der rote Dunst war so dicht, dass Uigui nicht hinübersehen konnte.

Er hielt inne. Der Nebel würde im besten Fall voller Schadstoffe sein, die die giftigen Meere von Baal Secundus absonderten. Wenn der Sand im Nebel aus einer der alten Städte stammte, wären die Strahlenwerte hoch. Uigui nahm an, er sollte seinen Strahlungsmesser von drinnen holen. Doch wenn er ehrlich war, konnte er sich nicht dazu aufraffen. Er war alt. Eine Dosis Strahlung aus dem Ödland würde sein Leben kaum verkürzen, und wenn doch, was war schon dabei? Er war des Lebens müde. Es war hart und erbarmungslos.

Manchmal dachte er darüber nach, es alles zu beenden, das Elend, die Schinderei, die belastende Gesellschaft seines Sohns und seiner Schwiegermutter. Er gab sich nicht der Illusion hin, dass der Tod ein glückliches Leben im Jenseits unter der Fürsorge des Imperators brachte; alles, was er wollte, war Frieden. Er schaffte es jedoch nicht. Der stumpfsinnige Wille seiner Gene zwang ihn, weiterzuleben, was er widerwillig tat.

Er blinzelte sandige Feuchtigkeit weg und eilte zu dem Schrägdach, unter dem der Karren stand. Ein Paar Räder klemmten zwei Frachtschichten ein, eine über der anderen. Drei Dutzend Tonflaschen lagen auf jeder Schicht. Er nahm die erste und trug sie zum Hahn an der ersten Urne. Um sie zu füllen, musste er den Schal loslassen. Der Staub im Nebel kitzelte seine Nase und er fluchte. Rostiges Wasser lief in die Flasche und weckte in ihm den Wunsch, wieder zu pissen. Seine Blase war noch etwas, das ihn im Stich ließ.

»Junge! Junge! Komm raus und hilf mir!«

Die Tür knarrte. Stattdessen kam die alte Frau heraus, ihr Gesicht in der lächerlichen Art ihres Wüstenstammes verschleiert. Er hätte nie eine Frau von außerhalb heiraten sollen.

»Wo ist der verdammte Junge?«, brummte Uigui.

»Lass ihn frühstücken, du alter Geizhals, er wird gleich draußen sein.«

»Er ist eine Verschwendung von Nahrung und Wasser«, sagte Uigui. Er drehte den Hahn ab, drückte den Verschluss auf die Flasche und nahm den nächsten Behälter.

»Das ist nicht seine Schuld«, sagte die alte Frau.

»Ich denke, wir wissen alle, dass es die Schuld des Engels ist«, sagte Uigui leise.

»Pscht!«, sagte sie. »Das ist Ketzerei. Willst du ihn ohne Vater und ohne Verstand zurücklassen?«

»Er ging zu ihren Prüfungen als starker junger Mann und wurde mir als Dummkopf zurückgebracht. Wem soll ich sonst die Schuld geben?«

»Dem Schicksal«, sagte sie. »Er war nicht dazu bestimmt, ihnen beizutreten, und es geht ihm wieder besser.«

»Das tut es nicht«, erwiderte Uigui säuerlich. Er platzierte die gefüllte Flasche im Karren und griff sich eine dritte.

Die alte Frau schlurfte über den Hof zum Karren, ihre langen Röcke wirbelten feuchten Sand vom Boden auf. Dort blieb sie stehen, doch sie half ihm nicht, beobachtete ihn nur, ein richtender Spuk im Nebel. Uigui warf ihr einen bösen Blick zu.

In ihren gichtigen Händen machte ein kleines Auto-Tarotdeck seine zähneknirschenden Klickgeräusche. Sie drückte den Knopf an der Seite. Die Karten hinter der verkratzten Scheibe klapperten auf ihre Positionen. Sie betrachtete die kleinen Bilder für einen Moment, dann drückte sie den Knopf wieder. Und wieder. Uigui musste den Drang unterdrücken, sie zu schlagen, ihr das Tarot aus der Hand zu schmettern und sie aus dem Haus zu werfen. Doch das Tarot war das Instrument des Imperators, selbst er schreckte vor solcher Blasphemie zurück.

»Dann hilf mir«, sagte er. Er blinzelte Richtung Himmel. »Die Sonne geht auf.« Der Nebel war so dicht wie zuvor, doch das Licht dahinter wurde stärker. »Wir sind spät dran.«

Die alte Frau hängte ihr Tarotdeck an ihren geflochtenen Gürtel, nahm eine Flasche und ging zur zweiten Urne.

»Heute ist ein Tag voller Omen«, sagte sie.

»Das sagst du jeden Tag«, sagte Uigui.

Die Frau zuckte die Achseln. »Heute ist es wahr.«

»Unsinn«, sagte er, doch er hütete sich vor dem, was sie sagte. Sie hatte ein Händchen dafür, die Tarotkarten zu lesen. Er glaubte halb, dass sie eine Hexe war. In Wahrheit jedoch hatte er Angst vor ihr. Er stopfte die letzte Flasche so hart in den Karren, dass die anderen klapperten. »Wo bleibt der Junge?«

Der Junge schob den Karren. Immerhin dafür war er noch zu gebrauchen. Uigui und die alte Frau gingen hinterher. Die Flaschen klimperten und klackerten in ihren Halterungen und kündigten ihr Kommen an. Es war gute Werbung, doch unter dem Nebelschleier machte das Geräusch Uigui nervös. Obwohl Engelsfall unter der direkten Verwaltung der Blood Angels stand, bestand an dunstigen Tagen dennoch die Gefahr, ausgeraubt zu werden.

Während sie der Straße von der Wasserzeile zur Hauptstraße, dem Sanguiniusweg, folgten, geschah ihnen kein solches Unglück. Es waren nur wenige Menschen unterwegs. Die Gestalten, die plötzlich aus dem Dunkel auftauchten, waren dick eingehüllt und ebenso schnell verschwunden, wie sie gekommen waren.

»Schneller, Junge«, grummelte Uigui. »Wir brauchen einen guten Platz. Ich will dort sein, bevor sie alle weg sind.«

Sie bogen in den Sanguiniusweg. An seinem Ende erstreckte sich der Platz der Auswahl, wo die Kolossalstatue des Großen Engels ihre Arme und Flügel dem östlichen Himmel entgegenstreckte. Obwohl Sanguinius’ Abbild riesig war, verdeckte der Nebel es vollständig. Ohne die majestätische Statue wirkten die gedrängten, niedrigen Gebäude, aus denen Engelsfall bestand, einfacher als sonst. Es sah nicht aus wie eine heilige Stadt. Der Dunst machte ihre Fehler sichtbar. Selbst der Sanguiniusweg war unregelmäßig und krumm. Ohne Sanguinius hätte Engelsfall jede beliebige Stadt auf einer rückständigen, trockenen Welt in der ganzen Galaxis sein. Gongs erklangen von unsichtbaren Türmen und signalisierten den Beginn des Friedenstagmarktes. Am Straßenrand war nur eine Handvoll Stände aufgebaut und der Fußverkehr auf dem Weg gering. Uigui nahm an, dass weniger Besucher nach Engelsfall kommen würden als sonst, obwohl es doch immer einige gab. Der rote Dunst war schlecht zum Reisen. Nicht nur weil er giftig war, sondern auch, weil die wilden Tiere Baals in seinem Schutz jagten.

Er verfluchte sein Pech. Wasser war teuer für Käufer und Verkäufer. Der Preis, den er mit seinem Vorrat einnehmen konnte, deckte kaum die Kosten und er schuldete dem Regulierer Anton eine Menge Geld. Anton legte großen Wert auf pünktliche Zahlungen. Uigui rieb den Stumpf, der von seinem linken kleinen Finger übrig geblieben war – eine Erinnerung an das letzte Mal, als er mit einer Zahlung im Verzug gewesen war. Anton war das Bedauern in Person gewesen und hatte betont, er habe keine andere Wahl.

Uigui überlegte, dass sie so lange auf dem Markt bleiben sollten, dass sie an die Leute verkaufen konnten, die nachts die Stadt verließen, um in der Nachtkühle zu reisen.

Mal angenommen, der Nebel verfliegt heute überhaupt noch, dachte er beunruhigt. Ein solcher Dunst war selten. Das übliche Wetter auf Baal Secundus bestand aus Wind und Sandstürmen, doch heute regte sich kein Lüftchen.

»Dieses Wetter ist nicht natürlich«, sagte er.

»Ein Tag voller Omen«, sagte seine Schwiegermutter befriedigt.

»Sei still«, sagte er. »Es ist ein Tag wie alle anderen. Junge, dort.« Uigui wies auf einen Fleck im Windschatten des Tempels des Imperators. Der Tempel allein nahm einen ganzen Block ein und eine der anderen großen Straßen der Stadt kreuzte an dieser Stelle den Sanguiniusweg.

»Das wird genügen.«

Die Gongs erklangen noch immer.

»Warum dieser ganze Lärm?«, fragte Uigui.

»Dinge geschehen. Baalfora hat heute noch viel mit uns vor.« Die alte Frau verwendete den einheimischen Namen für Baal Secundus. Ihre Gelenke murrten und sie murrte zurück, als sie ihre alten Beine dazu zwang, sich zu kreuzen. Sie legte ihr Tarotdeck auf die fest zwischen den Knien gespannten Röcke und begann, wieder und wieder den Knopf zu drücken.

Uigui fletschte die Zähne in ihre Richtung und ließ seinen Ärger an dem Jungen aus.

»Los, Junge, stell den Tisch auf! Wo sind die Becher! Beim Imperator, wir wären alle tot, wenn du hier das Sagen hättest!«

»E-E-E-Entschuldigung, Vater«, antwortete der Junge.

»Nenn mich nicht so«, erwiderte er. »Mein Sohn ist tot. Er wurde von Engeln gestohlen. Niemand wird mein Geschäft erben, wenn ich nicht mehr bin. Bild dir ja nichts ein, was deinen Platz betrifft.«

Der Junge senkte den Kopf, um seine Tränen zu verbergen. Dabei zeigte er die hässliche Narbe, die oben über seinen Kopf verlief.

Uigui hasste den Anblick der Narbe zutiefst. Er war sich sicher, wäre sein Junge nicht gestürzt, wäre er jetzt oben auf Baal als Krieger des Imperators. Er starrte auf die Narbe, während der Junge den Tisch aus der Seite des Karrens ausfaltete und eine Reihe kleiner Bronzebecher aufstellte. Etwas wie Trauer schmerzte ihn. Er reagierte mit Wut und fauchte: »Schneller!«

Die Gongs erschallten noch immer, obwohl sie längst hätten aufhören sollen. Er spähte in den dämmrigen Morgen. Da war noch ein anderes Geräusch, ein fernes Dröhnen unter dem Toben der Gongs.

»Was ist das?«, flüsterte er.

»R-r-r-raumschiffe?«, vermutete der Junge.

»Ruhe!«, blaffte Uigui. Doch während er die verärgerten Worte aussprach, kam ihm der Gedanke, dass der Junge recht haben könnte. Engelsfall kannte die Schiffe der Engel. Es gab auch Bewohner anderer Planeten, die kamen, um dem Ort Respekt zu zollen, an dem Sanguinius, der reinste Nachkomme des Imperators, entdeckt worden war. Doch sie kamen selten in so großer Zahl, dass der Klang ihrer Landung so anhaltend war.

Uigui hörte das Geräusch schwerer Stiefel auf Sand die Straße herunterkommen. Er fluchte leise. Engel. Sie hatten keinen Bedarf an seinem Wasser.

»Runter! Runter!«, zischte er. Er senkte den Kopf und zwang seinen dummen Sohn auf die Knie.

Eine große, gerüstete Gestalt erschien aus dem Nebel. Die Rüstung schwarz, der Helm in der Form eines Schädels. Ein Priester der Space Marines, der lebende Tod.

Uigui zitterte. Er fiel voller Angst auf die Knie und hoffte, dass die Gestalt vorbeiging.

Sie tat es nicht. Die Schritte stoppten an dem kleinen Karren. Uigui fühlte den Blick des Engels auf sich ruhen. Seine Blase zwickte schon wieder.

»Friede sei mit dir, gesegneter Sohn von Baal Secundus«, sagte der Krieger. Seine Stimme war unmenschlich tief und hatte einen starken Akzent.

Uigui sah auf. Die Grimasse des Schädels grinste auf ihn herab. Atemschläuche waren zwischen die stilisierten Zähne geklemmt und unter den grimmigen Augenbrauen leuchteten grüne Augengläser. Die ganze Rüstung zischte und wimmerte bei jeder kleinen Haltungsänderung des Marines und jagte Uigui noch mehr Angst ein.

Der Krieger sah in beide Richtungen die Straße hinunter.

»Der große Platz. Wo ist er?«

Trotz der hohlen Verzerrung durch die Sprachausgabe war die Stimme des Kriegers freundlich.

Dennoch sah Uigui noch immer nur das furchteinflößende Gesicht, das ihn finster anblickte. Er starrte stumm zurück.

»Wasserverkäufer, ich will dir nichts Böses«, sagte der Engel. »Ich bin hier, um meinem Herrn meinen Respekt zu erweisen. Wo ist seine Statue?«

Uigui zitterte und riss den Arm hoch. Er wollte sagen »In dieser Richtung, mein Lord.« Doch stattdessen bekam er nur ein ersticktes Wimmern heraus.

»Meinen Dank und meinen Segen«, erwiderte der Ordenspriester. »Möge der Imperator dich behüten.« Er blickte zum großen Tempel auf, dann ging er weiter.

»W-w-w-warum weiß er das nicht?«, fragte der Junge tölpelhaft.

»Ich habe keine Ahnung«, erwiderte Uigui, der noch immer auf Knien ängstlich dem davonschreitenden Riesen nachblickte.

»M-m-m-mehr«, stellte der Junge fest und sank noch tiefer hinter den Karren.

Uiguis Blick folgte dem bebenden Finger seines Sohns. Noch mehr Space Marines, Dutzende von ihnen. Uigui hatte noch nie so viele von ihnen auf einmal gesehen und zitterte vor Angst. Sie gingen vorbei, die Rüstungen matt im nebeligen Licht des Tages. Doch Uigui konnte genug sehen, um zu erkennen, dass es keine Blood Angels waren. Ihre Rüstungen waren ähnlich verziert wie die der Herren Baals. Die schweren Platten waren wunderschön mit Schnörkeln und filigranen Verzierungen gestaltet, bedeckt mit in Gold gefassten Blutsteintropfen, doch ihre Rüstungen waren in einem ungewohnten Rot, die Helme und Kanten waren weiß und ihre Kennzeichnung fremd.

Uigui sah verblüfft zu, wie die Reihe Krieger in feierlichem Schweigen vorbeischritt, stumm bis auf das Brummen und Summen ihrer Rüstungen. Es war nicht ungewöhnlich, andere Engel in Engelsfall zu sehen, die ebenfalls von Sanguinius abstammten, doch üblicherweise kamen sie einzeln oder zu zweit.

Als eine weitere Gruppe in wieder anderen Farben vorbeimarschierte, die Rüstungen halb schwarz und halb blutrot, blieb Uigui der Mund offen stehen.

Gongschläge dröhnten und außerhalb der Mauern wurde das Gebrüll bremsender Jäger lauter.

»E-e-es sind Hunderte von ihnen«, stotterte der Junge.

Für einen Augenblick vergaß Uigui seinen Zorn und legte seinen Arm um seinen gebrochenen Sohn.

»W-w-w-warum so viele?«, fragte der Junge.

»Sie kommen, um ihren Vater zu ehren. Sie kommen, um zu beten«, sagte Uigui. »Es ist ein Wunder.«

Die alte Frau kicherte, ein tiefes, grollendes Geräusch, fast wie eine Katze, bevor sie zubiss. Die Tarotkarten klapperten.

»Was ist?«, fragte Uigui.

In der Stimme der alten Frau war ihr Lächeln überdeutlich. »Der brennende Turm, der blutige Engel, der fallende Stern, das sinkende Raumschiff – lauter Zeichen der Zerstörung.«

Uigui funkelte sie an. »Was meinst du?«

Die alte Frau betrachtete ihn durch ihre Verschleierung. »Sie kommen nicht hierher, um zu beten, du törichter Mann«, sagte sie. »Sie sind hierhergekommen, um zu sterben.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2018 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The Devastation of Baal.
Deutsche Übersetzung: Marie Mönkemeyer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Die Verheerung von Baal © Copyright Games Workshop Limited 2018. Die Verheerung von Baal, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-961-4

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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